Journal d'un Bipolaire

  Il arrive un moment où on réalise que certaines relations nous coûtent plus qu'elles nous apportent. Pas toujours de façon évidente. Parfois c'est subtil. Un commentaire qui blesse, suivi d'un silence qui punit. Une façon de retourner la situation pour qu'on se sente coupable d'avoir exprimé nos limites. On apprend à reconnaître les patterns. Quand quelqu'un utilise son expérience ou son savoir pour invalider nos émotions plutôt que pour nous comprendre. Quand nos besoins deviennent un fardeau pour l'autre. Mettre des limites, ce n'est pas être difficile. C'est honorer ce qu'on apprend sur nous-mêmes. Et parfois, prendre du recul d'une dynamique malsaine nous montre par contraste ce qu'est une vraie connexion. Celle où on se sent validé, entendu, respecté. Choisir son bien-être, c'est aussi choisir les personnes qui nous élèvent vraiment.

  J’avais dans le ventre Une boule emmêlée. Du bleu qui étouffe, Du rouge qui crie, De l’or qui tremble, Du gris qui ment. Toutes mes couleurs, Nouées ensemble. Impossible d’y voir. Puis j’ai tiré un fil. Je l’ai nommé : Peur. Le nœud a respiré. Un autre fil. Colère. La pelote s’est détendue. Tristesse. Honte. Espoir. Un à un, je les ai nommés. Un à un, je les ai tricotés. Ce qui était chaos Devient maille après maille. Ce qui faisait mal Devient motif. Nommer, c’est démêler. Démêler, c’est y voir clair. Et tricoter sa vie, C’est reprendre un fil à la fois.

 

Quand le hamster descend de sa roue,   Quand le gardien fatigué baisse enfin les armes,   La lumière trouve les fissures,   Et le silence devient une langue. Écrire et s'exprimer, c'est ouvrir la fenêtre,    Laisser le vent emporter la poussière,     C'est donner la parole à celui qui sait,   Celui qui vit sous le bruit. Moins de tempête dans le grenier,   Plus de clarté dans la vallée ,   Moins de miroirs déformants,   Plus de reflets qui disent vrai. Quand le cœur prend le micro,   Il chante ce que la tête refuse d'entendre,   Il dessine ce que l'anxiété efface,   Il allume ce que la peur éteint. Et dans cet espace sacré,   Dans ce jardin que tu cultives,   Tu te retrouves,   Racines visibles,   Branches libres,   Un peu plus entier.

Trois semaines à réapprendre à ressentir Il y a des endroits où on va pour guérir. Pas guérir comme on répare une jambe cassée. Guérir comme on apprivoise une bête sauvage qui vit en nous depuis trop longtemps. Le langage oublié Pendant trois semaines, j'ai appris un langage que j'avais oublié : celui des émotions. La colère n'est plus juste un feu qui brûle. C'est un messager qui frappe à la porte. La tristesse n'est plus une faiblesse. C'est une rivière qui charrie des blessures anciennes vers la surface. On m'a demandé d'être vulnérable. De retirer l'armure que je portais depuis si longtemps que j'avais oublié qu'elle n'était pas ma peau. Les outils du jardinier On m'a donné des outils. Des mots pour nommer ce qui n'avait pas de nom. Des façons de communiquer sans me perdre dans le silence ou l'explosion. Des ponts pour traverser vers les autres sans m'effondrer en chemin. Les échanges sont comme des miroirs. Parfois il...

Quand les vagues me submergent Et que le ciel devient gris, Tu restes, solide sur le rivage, Phare dans ma nuit. Tu ne me demandes pas de briller Quand je n'ai plus de lumière, Tu accueilles mes marées basses Comme tu célèbres mes rivières. Dans ce voyage où je me cherche, Où je guéris mes blessures anciennes, Tu marches à mes côtés, Sans carte, sans chaînes. Je suis chanceux d'avoir trouvé Quelqu'un qui reste quand d'autres partent, Un amour qui ne compte pas les tempêtes, Juste la beauté de nos départs.