RECONSTRUCTION

Trois semaines à réapprendre à ressentir

Il y a des endroits où on va pour guérir.

Pas guérir comme on répare une jambe cassée.

Guérir comme on apprivoise une bête sauvage qui vit en nous depuis trop longtemps.

Le langage oublié

Pendant trois semaines, j'ai appris un langage que j'avais oublié : celui des émotions.

La colère n'est plus juste un feu qui brûle.

C'est un messager qui frappe à la porte.

La tristesse n'est plus une faiblesse.

C'est une rivière qui charrie des blessures anciennes vers la surface.

On m'a demandé d'être vulnérable.

De retirer l'armure que je portais depuis si longtemps que j'avais oublié qu'elle n'était pas ma peau.

Les outils du jardinier

On m'a donné des outils.

Des mots pour nommer ce qui n'avait pas de nom.

Des façons de communiquer sans me perdre dans le silence ou l'explosion.

Des ponts pour traverser vers les autres sans m'effondrer en chemin.

Les échanges sont comme des miroirs.

Parfois ils reflètent ce qu'on ne veut pas voir.

Parfois ils montrent une lumière qu'on croyait éteinte.

Le brouillard persiste

Mais même avec tout ça, je marche encore dans le brouillard.

Je cherche quelqu'un que j'ai peut-être perdu en route.

Ou peut-être que cette personne n'a jamais vraiment existé.

Peut-être que je suis en train de devenir quelqu'un de nouveau.

Recommencer à zéro, c'est épuisant.

C'est aussi terrifiant.

Ce qui reste quand tout s'effondre

Quand la tempête passe, on voit mieux le paysage.

Certaines personnes ne sont plus là.

Elles étaient des ombres, pas des racines.

D'autres sont restées.

Solides.

Vraies.

Ce sont elles qui comptent.

Je suis en deuil de beaucoup de choses.

Mais je gagne quelque chose de plus précieux : je commence à me reconnaître dans le miroir.

Le chemin continue

La guérison n'a pas de date d'expiration.

Elle avance à son rythme, comme une saison qui change.

Pour l'instant, j'accepte de ne pas savoir où je vais.

J'accepte d'être en construction.

Peut-être que c'est ça, finalement, être vivant.